Der O. Henry Prize kehrt in die Republik der Kurzgeschichte zurück
Ich erinnere mich, irgendwo gelesen zu haben — vielleicht in einem Interview der Paris Review, vielleicht in einer Fußnote —, dass die dänische Schriftstellerin Isak Dinesen die Kurzgeschichte einmal als „einen Pakt zwischen dem Schreibenden und der Stille“ beschrieben hat. Der Autor sagt, was gesagt werden muss; alles andere liefert der Leser. Die diesjährige O.-Henry-Anthologie, ausgewählt von Tommy Orange, liest sich wie eine Erinnerung daran, dass dieser Pakt noch gilt.
Orange, der ein MacArthur-Stipendium erhielt und dessen eigene Prosa zwischen Kargheit und Anhäufung pendelt, wählte zwanzig Geschichten aus, die, wie Serienherausgeberin Jenny Minton Quigley formulierte, „Risiken eingehen und Fragen über die Gemeinschaften stellen, in denen wir leben“. Es ist eine typisch amerikanische Aussage — die Annahme, dass Literatur und Gemeinschaft nie weit voneinander entfernt sind — und doch reichen die Geschichten selbst weit über ein einzelnes Territorium hinaus.
Da ist „Five Bridges“ von Colm Tóibín, erschienen im New Yorker, einem Autor, dessen sorgfältige, fast widerstrebende Prosa mich stets an die leisen Verheerungen Natalia Ginzburgs erinnert hat. Tóibín schreibt in diesem Stadium seiner Karriere Sätze, die bereits zu wissen scheinen, wo sie enden müssen. Und da ist „Love of My Days“ von Louise Erdrich, ebenfalls aus dem New Yorker — Erdrich, deren Werk eine literarische Landschaft aufgebaut hat, die so vielschichtig und von Geistern bewohnt ist wie kaum eine andere in der zeitgenössischen Literatur.
Was mich an Oranges Auswahl am meisten beeindruckt, sind jedoch nicht die etablierten Namen, sondern die geographische Breite. Drei Geschichten kommen in Übersetzung: „Welcome to the Club“ von Samanta Schweblin (aus dem Spanischen von Megan McDowell, in der Yale Review), „She-Bear“ von Evgenia Nekrasova (aus dem Russischen, in der Kenyon Review) und „Earshot“ von Guka Han (aus dem Koreanischen, in The Dial). Dazu kommen „Inês“ von João Pedro Vala in The Common und „The Hare“ von Ismael Ramos, übersetzt von Jacob Rogers. Die Kurzgeschichte, diese angeblich provinzielle Form, wird hier zum Kreuzungspunkt — zwischen Sprachen, Traditionen, Weisen, Stille zu verstehen.
Brandon Taylor steuert „American Realism“ in The Atlantic bei, ein Titel, der nicht ganz ohne Ironie sein dürfte. Weike Wang bietet „Case Study“, Catherine Lacey liefert „The Ghost Coat“ in Granta, und Jenny Xie — eher als Lyrikerin bekannt — bringt „Stick Season“ aus der Sewanee Review. Die Liste widersetzt sich jeder einzelnen Schule oder Sensibilität. Sie ist auf diese Weise großzügig.
In Skandinavien, wo ich aufwuchs, hat die Kurzprosa immer einen eigentümlichen Platz eingenommen — geachtet, aber leicht verwaist, gefangen zwischen dem Prestige des Romans und der Intensität der Lyrik. In den Vereinigten Staaten behält die Short Story ein kulturelles Gewicht, das fast bürgerlich anmutet, als wäre das Schreiben einer guten Geschichte eine Form des Gemeindienstes. Der O. Henry Prize hat dies seit über einem Jahrhundert verstärkt. Oranges Kuration deutet etwas leicht Anderes an: dass die Kurzgeschichte kein nationaler Schatz ist, sondern ein tragbarer — fähig, Grenzen ebenso mühelos zu überqueren wie die Seite.
Zwanzig Geschichten. Ein Dutzend Zeitschriften. Mindestens fünf Sprachen. Welche Art von Stille werden wir gebeten bereitzustellen?
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