Die Woolf, die wir nicht kannten: Geschichten, die auf uns warteten
Es gibt Bücher, auf die man ein ganzes Leben wartet, ohne zu wissen, dass man wartet. Als ich letzte Woche las, dass unveröffentlichte Kurzgeschichten von Virginia Woolf aufgetaucht sind—Erzählungen, die niemand zuvor gesehen hatte und die, wie eine Kritikerin schrieb, «ihre verliebteste und spielerischste Seite» zeigen—fühlte ich etwas, das dem ähnelt, was ich empfinde, wenn ein Freund mir ein geliehenes Buch mit Eselsohren zurückgibt, die ich nicht gefaltet habe. Wie das Wiederfinden von etwas, das ich nicht verloren hatte.
Woolf hat jahrzehntelang unter dem Gewicht ihrer eigenen Legende gelebt. Die Schriftstellerin der Wellen, des Bewusstseinsstroms, des Modernismus in Reinform. Diejenige, die schrieb, dass eine Frau Geld und ein eigenes Zimmer braucht, um Belletristik zu schreiben. Man sieht bei ihr immer dasselbe: die Melancholie, das formale Experiment, die biografische Tragödie. Aber jetzt kommen diese neuen Geschichten—neu für uns zumindest—und sagen uns, dass es noch eine andere Woolf gab. Eine leichtere, verliebtere in die Welt. Verspielt.
In Mrs Dalloway in der Bond Street, jener Sammlung von Geschichten, die viele Leser noch nicht entdeckt haben, war diese intimere Woolf bereits vorhanden. Diejenige, die durch die Straßen Londons geht, alle Sinne auf Empfang, die in jedem alltäglichen Detail die Materie findet, aus der Geschichten gemacht sind. Diese Unveröffentlichten bestätigen etwas, das ihre nächsten Leser schon ahnten: Genie wohnt nicht nur in großen Gebäuden.
Selbst nachdem man Ein Zimmer für sich allein gehalten und seine Absätze fast bis zum Zerreißen unterstrichen hat, bleibt noch Woolf zu lesen. Es wird immer welche geben. Das ist es, was große Schriftstellerinnen tun: Sie hören nie auf. Und was große Leser tun, ist, bereit zu bleiben, überrascht zu werden. Noch einmal.
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