L’auteure qui a marché pour surmonter le deuil perd maintenant son mari : sur Cheryl Strayed et le poids de la perte
Cheryl Strayed avait déjà écrit sa sortie du deuil. Dans Wild, elle a transformé la mort de sa mère en l’un des mémoires les plus lus de ces vingt dernières années—un livre sur la marche seule sur le Pacific Crest Trail, sur le corps comme voie de connaissance, sur la possibilité de dépasser ce qui vous a brisé.
La semaine dernière, Strayed a annoncé sur Instagram que son mari, le documentariste Brian Lindstrom, était décédé. Il avait soixante-cinq ans. Il est mort d’une paralysie supranucléaire progressive. Elle a écrit qu’il est mort «comme il a vécu—avec douceur et courage, grâce et gratitude pour sa belle vie.» Que sa famille était «complacement dévastée.» Et qu’ils chercheraient «la beauté que Brian savait qui était là.»
Lindstrom n’était pas largement connu en dehors des cercles du documentaire. Ses films—sur la récupération d’addiction, sur un homme mort en garde à vue, sur la chanteuse Judee Sill—étaient le travail de quelqu’un qui regardait attentivement des personnes que la culture tend à ignorer.
Il y a quelque chose de presque insupportable chez les écrivains qui perdent des êtres chers. Non parce qu’ils souffrent plus que les autres, mais parce qu’ils sont particulièrement conscients du problème du langage: qu’il n’y a pas de mots adéquats pour cela, et pourtant nous voilà, cherchant des mots quand même. Knausgård a écrit un jour que la littérature ne console pas mais accompagne. Je pense souvent à cela avec Wild. Brian Lindstrom repose avec la douceur et la grâce qu’il a portées toute sa vie.
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