Jodi Picoult écrit encore un roman — et pourquoi cela compte toujours

Jodi Picoult a annoncé un nouveau roman. C'est quelque chose qu'elle fait avec une régularité d'horloge, à peu près tous les un ou deux ans depuis 1992, et il serait tentant d'accueillir la nouvelle d'un hochement de tête las. Automne 2026, sans titre révélé, sans sujet suggéré. Juste le mécanisme qui tourne à nouveau. Mais soyons honnêtes un instant. Le mépris que la fiction littéraire a historiquement réservé à Picoult est l'une des formes les plus particulières de snobisme de l'édition contemporaine. Elle a vendu plus de 40 millions de livres dans le monde, été traduite en 34 langues et consacré près de trois décennies à des histoires d'ambiguïté morale et de catastrophes privées dans les familles ordinaires. Son œuvre n'est pas Updike, ni Ali Smith. Mais elle n'est pas non plus creuse. Son dernier roman, Mon nom ne suffit pas — dans lequel elle a construit toute une histoire alternative autour d'Emily Bassano comme véritable auteure des pièces de Shakespeare — était, entre autres, une fantaisie historique genuinement imaginative déguisée en fiction populaire. Picoult tend à faire fonctionner ce genre de choses. L'annonce d'un nouveau roman pour l'automne 2026 prend un poids particulier cette année, marquée par des licenciements chez Bloomsbury, des fermetures d'imprints chez FSG. Picoult vend des exemplaires. Ce n'est pas rien. Ce que nous savons du nouveau roman est essentiellement rien : une sortie à l'automne, sans titre. Le nom de Picoult sur la couverture est son propre argument. Quelque part dans le monde littéraire, un critique écrira cinq paragraphes expliquant pourquoi cela ne compte pas vraiment. Ce critique aura tort. Mais avec une grande élégance.