Deux Amériques, deux livres, une industrie qui ne sait pas dire non
Ted Cruz écrit une biographie de Clarence Thomas. Tim Walz, l'ancien gouverneur du Minnesota et candidat démocrate à la vice-présidence l'année dernière, écrit un mémoire sur la résistance de son État à l'application de la politique d'immigration fédérale. Ces deux faits n'ont rien en commun, sinon qu'ils partageront tôt ou tard une étagère.
Le mémoire politique est, à ce stade, un genre tellement saturé qu'il mérite à peine le qualificatif de littérature. C'est plus exactement un prolongement de la campagne électorale par d'autres moyens : une façon d'encadrer son héritage, d'expliquer ses choix, de régler ses comptes et de rappeler aux électeurs qu'on existe encore.
Ce qui est intéressant dans le cas Cruz-Thomas, c'est l'ambition biographique. La grande biographie requiert quelque chose de proche de l'empathie, qui n'est pas toujours la première qualité qu'on associe à un sénateur du Texas.
L'approche de Walz est plus simple et peut-être plus honnête. Les mémoires politiques qui naissent de la défaite tendent à être plus intéressantes que celles qui naissent du triomphe.
On pense inévitablement aux livres qui ont survécu à la catégorie. Les rêves de mon père de Barack Obama — écrit avant qu'il soit président, quand il n'avait rien à vendre — se distingue parmi les mémoires politiques modernes parce qu'il n'a pas été écrit par un homme politique, mais par quelqu'un qui l'est devenu par la suite.
La vraie question n'est pas de savoir si la biographie de Cruz ou les mémoires de Walz seront bonnes. C'est ce que cela signifie que l'édition américaine continue à offrir des à-valoir à des gens dont la principale qualification est d'avoir autrefois brigué un mandat. C'est peut-être, à sa façon, une forme de démocratie. Ou peut-être, comme Dickens l'aurait noté, simplement du commerce avec une meilleure couverture.
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