Empujando margaritas desde abajo

Hay terrores que nacen de la imaginación, criaturas imposibles, paisajes delirantes. Y hay otros, más silenciosos, que acechan en lo cotidiano: en una pileta vacía al anochecer, en una fiesta de cumpleaños, en el murmullo de una plaza desierta. El miedo más profundo no siempre viene de lo desconocido, sino de lo conocido que, de repente, se quiebra. Una grieta mínima, una sombra que no debería estar ahí, el sonido de una campana que nadie tocó, un rostro entre la bruma. A partir de ese instante, lo real se descompone. Lo familiar se transforma en amenaza. Los relatos de este libro se alimentan de esa fractura. No ofrecen respuestas ni consuelo: son escenas que se abren y no se cierran, ecos de lo que pudo ser un sueño, un recuerdo o una advertencia. La muerte aparece, pero nunca como un final claro, sino como una presencia difusa, capaz de filtrarse en la rutina más inocente. Aquí no hay monstruos visibles ni explicaciones tranquilizadoras. Solo atmósferas. Olores. Fríos repentinos. Sombras que rozan al pasar. Y la certeza inquietante de que, cuando lo insólito se mezcla con lo cotidiano, ya nunca vuelve a ser lo mismo. Respirá hondo. Apagá la luz. Y entrá.