Füsterdunkel

Du hast dieses Buch aufgeschlagen. Warum? Weil du neugierig bist? Weil du denkst, Geschichten können dir nichts anhaben? Vorsicht! Oder vielleicht hast du es reingelassen. Das Flüstern. Es beginnt immer ganz harmlos. Ein Geräusch. Ein Gedanke. Ein Schatten, der nicht mehr geht. Und ehe du dich versiehst, hast du eine Geschichte gelesen, die du nicht mehr loswirst. Ich kenne sie alle. Die weiße Frau am Straßenrand. Das Kind, das nachts spielen will. Den Gast, der klopft und nicht aufhört. Ich habe sie gesammelt. In Nächten, in denen selbst der Mond sich versteckt. Ich habe sie gehört – jede einzeln. Und ich habe sie dir aufgeschrieben. Aber jetzt liegt es an dir. Du kannst das Buch wieder schließen. Noch. Oder … du liest weiter. Und wenn du es tust: Bitte gib nichts zurück, was du mitgenommen hast. Denn Geschichten lassen sich nicht immer aufhalten. Manche … kommen hinterher.