I borsisti Guggenheim 2026: trentacinque direzioni incompiute
La borsa Guggenheim è sempre stata meno una questione di denaro — anche se il denaro aiuta — e più un segnale. Riceverla significa che la fondazione dice, a bassa voce ma con fermezza: crediamo nel lavoro che non hai ancora finito. La classe letteraria di quest’anno, annunciata la settimana scorsa, comprende 35 scrittori di narrativa, saggistica, poesia e teatro. La lista è, come queste cose vanno, sia rassicurante che sorprendente.
Tra i borsisti di prosa, due nomi ancorano la selezione con il peso di decenni: Amitav Ghosh, la cui Trilogia dell’Ibis resta una delle imprese storiche più ambiziose della narrativa contemporanea, e Marlon James, il cui romanzo vincitore del Booker Breve storia di sette omicidi ha ridisegnato la mappa di ciò che un romanzo può contenere. Entrambi sono scrittori a metà carriera — ammesso che si possa usare quel termine per artisti le cui carriere abbracciano già continenti e generi — e la borsa suggerisce che qualunque cosa stiano preparando dopo, conterà.
C’è anche Namwali Serpell, l’autrice zambiano-americana di The Old Drift, un romanzo che ha tentato nientemeno che l’intera storia di una nazione attraverso tre famiglie. E Madeleine Thien, il cui Do Not Say We Have Nothing ha intrecciato la Rivoluzione Culturale cinese in una storia di musica, memoria e cancellazione politica. Sono scrittrici che pensano in secoli e scrivono in frasi che lo sanno.
I borsisti di poesia includono Raymond Antrobus, il poeta britannico-giamaicano il cui lavoro sulla sordità e il linguaggio ha silenziosamente ampliato ciò che la poesia lirica può affrontare, e Rickey Laurentiis, la cui raccolta Boy with Thorn resta uno degli esordi formalmente più audaci dell’ultimo decennio. Suji Kwock Kim e Vivek Narayanan completano una lista che rifiuta di stabilirsi in una sola tradizione.
Nel teatro, la selezione include Penny Arcade, la leggendaria artista di performance del downtown newyorkese, e Haruna Lee, il cui lavoro interculturale e formalmente irrequieto sta trasformando il modo in cui pensiamo il teatro asiatico-americano.
Ciò che mi interessa nella classe di quest’anno non è un nome individuale ma la forma cumulativa. La Guggenheim, a differenza di certi premi, non ricompensa un singolo libro. Ricompensa una direzione — la sensazione che uno scrittore si muova verso un luogo che conta, e che la destinazione non sia ancora nota. C’è qualcosa di nordico in questa sensibilità, se mi si perdona il riferimento personale: l’idea che il lavoro più importante sia quello non ancora fatto, la frase che non ha ancora trovato la sua fine.
Trentacinque scrittori. Trentacinque direzioni incompiute. Cosa riporteranno?
