Al punto di rottura: cosa hanno fatto cinque anni di censura alla letteratura queer
Ricordo quando arrivai a Madrid da Copenaghen, quasi dodici anni fa, e passai settimane in una particolare libreria in calle de las Huertas dove la sezione letteratura aveva un piccolo scaffale senza etichetta di narrativa queer incastrato tra i libri di viaggio e la poesia. Non era nascosto, esattamente. Ma era disposto con una discrezione quasi apologetica.
Quello scaffale è scomparso. Al suo posto — e in molte delle migliori librerie — ci sono intere sezioni. Prominenti, ben illuminate. Un recente articolo di Danika Ellis su Book Riot suggerisce il contrario. Il titolo: «Queer Books and Authors are at a Breaking Point».
Ellis documenta cinque anni di censura escalante rivolta ai contenuti LGBTQ — non come una serie di incidenti isolati ma come una campagna coordinata e cumulativa che ha raggiunto ogni strato dell'ecosistema editoriale. Autori. Agenti. Editori. Librerie. La pressione non arriva come un'unica crisi; arriva come logoramento.
I paesi nordici hanno vissuto questa tensione in modo diverso. Sono cresciuta leggendo Tove Jansson — la cui intima partnership con l'artista Tuulikki Pietilä non è mai stata un segreto ma non è mai diventata oggetto di controversia pubblica — e ho interiorizzato un'idea dell'esistenza queer come qualcosa di drammaticamente assente dal dramma.
Ciò che rende valido l'argomento di Ellis è la parola che sceglie: breaking. Non rotto. Non minacciato. Breaking — presente continuo, ancora in movimento. Conversion Therapy Dropout di Timothy Schraeder Rodriguez è il tipo di libro che questa pressione è progettata per rendere invisibile. Play Proud di Rob Sanders rappresenta un'altra categoria — più silenziosa, destinata a lettori che stanno ancora formando il loro senso di ciò che il mondo contiene.
I libri sono ancora qui. La domanda che rimane, dopo aver letto Ellis, è per quanto tempo ancora le persone intorno a loro possono sostenere il peso.
