La Woolf che non conoscevamo: i racconti che ci stavano aspettando
Ci sono libri che si aspettano tutta una vita senza sapere di aspettarli. Quando ho letto la settimana scorsa che racconti inediti di Virginia Woolf erano venuti alla luce—testi che nessuno aveva mai visto, rivelanti, come ha scritto una critica, «la sua faccia più innamorata e giocosa»—ho sentito qualcosa di simile a ciò che provo quando un amico mi restituisce un libro prestato con le orecchie su pagine che non avevo piegato io. Come ritrovare qualcosa che non avevo perso.
Woolf ha vissuto per decenni sotto il peso della propria leggenda. La scrittrice delle onde, della corrente di coscienza, del modernismo allo stato puro. Quella che scrisse che una donna ha bisogno di denaro e di una stanza tutta per sé per scrivere narrativa. Tendiamo a vedere sempre le stesse cose: la malinconia, la sperimentazione formale, la tragedia biografica. Ma ora arrivano questi racconti nuovi—nuovi per noi almeno—e ci dicono che c'era un'altra Woolf. Più leggera, più innamorata del mondo. Giocosa.
In La signora Dalloway in Bond Street, quella raccolta che molti lettori non hanno ancora scoperto, c'era già questa Woolf più intima. Quella che cammina per le strade di Londra con tutti i sensi all'erta, che trova in ogni dettaglio quotidiano la materia di ciò che si può raccontare. Questi inediti confermano qualcosa che i suoi lettori più vicini già intuivano: il genio non abita solo nei grandi edifici.
Anche dopo aver tenuto in mano Una stanza tutta per sé e sottolineato i suoi paragrafi fino quasi a strapparlo, c'è ancora Woolf da leggere. Ce ne sarà sempre. È questo che fanno i grandi scrittori: non finiscono mai. E quello che fanno i grandi lettori è restare disponibili a essere sorpresi. Ancora una volta.
