Die Autorin, die gegen den Schmerz ging, verliert nun ihren Mann: über Cheryl Strayed und das Gewicht des Verlustes
Cheryl Strayed hat sich einmal schon ihren Weg durch die Trauer geschrieben. In Wild verwandelte sie den Verlust ihrer Mutter in eines der meistgelesenen Mem oirs der letzten zwanzig Jahre—ein Buch über das Alleinwandern des Pacific Crest Trail, über den Körper als Erkenntnisweg, darüber, ob man das überholen kann, was einen gebrochen hat.
Letzte Woche gab Strayed auf Instagram bekannt, dass ihr Mann, der Dokumentarfilmer Brian Lindstrom, gestorben ist. Er war fünfundsechzig Jahre alt. Er starb an Progressiver Supranukleärer Parese. Sie schrieb, er sei gestorben «wie er gelebt hat—mit Sanftheit und Mut, Anmut und Dankbarkeit für sein schönes Leben.» Ihre Familie sei «völlig am Boden.» Und sie würden nach «der Schönheit suchen, von der Brian wußte, dass sie da war.»
Lindstrom war außerhalb der Dokumentarfilmkreise nicht weithin bekannt. Seine Filme—über Suchtgenesung, über einen Mann mit Schizophrenie, der in Polizeigewahrsam starb, über die Sängerin Judee Sill—waren die Arbeit von jemandem, der Menschen aufmerksam betrachtete, die die Gesellschaft zu übersehen neigt.
Es ist fast unerträglich, wenn Schriftsteller geliebte Menschen verlieren. Nicht weil sie mehr leiden als andere, sondern weil sie sich des Sprachproblems besonders bewusst sind: dass es keine angemessenen Worte gibt, und doch suchen wir sie. Knausgård schrieb einmal, Literatur tRöste nicht, sondern begleite. Ich denke oft daran, wenn ich an Wild denke. Brian Lindstrom möge mit der Sanftheit und Anmut ruhen, die er durchs Leben trug.
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