Kevin Youngs Blues, Dantes Maß und das Gewicht von dem, was bleibt
Es gibt eine besondere Art von Aufmerksamkeit, die Lyrik fordert. Nicht das flüchtige Überfliegen eines Nachrichtenartikels, nicht einmal die anhaltende Konzentration eines Romans, sondern etwas, das mehr dem Warten ähnelt — der Art, wie man wartet, bis ein Klang verklungen ist, bevor man ihn benennen kann. Kevin Youngs Night Watch scheint in Kenntnis dieses Wartens geschrieben worden zu sein.
Young erhielt den Griffin Poetry Prize 2026 in Toronto letzten Monat, ausgewählt aus 461 Sammlungen aus 42 Ländern. Der Preis im Wert von C$130.000 gilt als der weltweit größte internationale Preis für ein einzelnes Lyrikbuch in englischer Sprache. Die Juroren — Andrea Cote, Luke Hathaway und Major Jackson — beschrieben die Sammlung als „seinen bisher experimentellsten Band“ und hoben seine „Blues-getränkte und hypnotische“ Sprache hervor sowie die Art und Weise, wie er „Einsamkeit, Trauer und tief amerikanische rassistische Vermächtnisse“ untersucht. Am stärksten beeindruckte sie Youngs Verwandlung von Dantes Terza Rima in etwas, das vom amerikanischen Süden aus in die Welt spricht. Sie nannten es den Höhepunkt seiner künstlerischen Leistung.
Ich kehre immer wieder zu diesem Ausdruck zurück — tief amerikanisch — und frage mich, was es bedeutet, ihn auf Trauer anzuwenden. Es gibt eine Tradition in der amerikanischen Lyrik, die von Walt Whitman über Langston Hughes und Gwendolyn Brooks verläuft: persönlichen Schmerz als untrennbar von kollektivem Gedächtnis zu behandeln. Der Blues — jene Form, die Young kanalisiert — war nie nur persönlich. Er war immer auch dokumentarisch.
In unserem Katalog ist Langston Hughes’ The Weary Blues vielleicht das dauerhafteste Zeugnis dafür, was Blues-getränkte Lyrik leisten kann: Trauer und Musik im selben Atemzug zu halten, ohne eines von beiden in Trost aufzulösen. Und für zeitgenössische Stimmen bietet Where the Unbroken Are Born von Jane Devyn Gedichte, die nah genug an dem bleiben, was schwer zu benennen ist.
Was bedeutet es, dass der größte Poesiepreis der anglophonen Welt an ein Buch ging, das den Toten zuhört? Vielleicht nur, dass wir immer noch versuchen, sie zu hören.
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