Was die PEN America Awards zurückbrachten — und was sie zurückließen
Es gibt etwas still Beunruhigendes an einer Literaturpreisverleihung, die sich als Rückkehr zur Normalität präsentiert. Ich dachte letzte Montagnacht darüber nach, als ich die Berichte aus der Town Hall in Manhattan las, wo die 62. jährliche PEN America Literary Awards-Zeremonie fast 350.000 Dollar an Autorinnen, Editoren und Übersetzerinnen verteilte — die erste vollständige Veranstaltung seit der Absage des 2024er Ereignisses inmitten eines Autorenboykotts von Writers Against the War in Gaza.
Der Boykott wurde am 31. Dezember 2025 aufgehoben. Und so kehrte die Zeremonie am 31. März zurück.
Dies als „Rückkehr zur Form" zu bezeichnen — wie die Schlagzeilen es taten — ist bereits ein interpretativer Akt. Welche Form genau? Literarische Institutionen haben eine merkwürdige Beziehung zu den Konflikten, die sie gelegentlich zwingen, mit ihren eigenen Annahmen abzurechnen. PEN wurde 1921 gegründet als eine Organisation, die sich explizit der Idee verschrieben hatte, dass Autoren über Grenzen hinweg sprechen können, dass Literatur eine Verpflichtung gegenüber der Freiheit trägt. Wenn dieses Prinzip auf die Probe gestellt wird, pausiert die Institution nicht einfach und setzt dann fort. Danach ist etwas anders, auch wenn Bühne und Trophäen gleich aussehen.
Und doch verdient das in diesem Jahr ausgezeichnete Werk Aufmerksamkeit, gerade weil es sich der Reduktion auf eine institutionelle Erzählung widersetzt. Cannupa Hanska Luger erhielt den PEN/Jean Stein Book Award — 75.000 Dollar, den größten Preis des Abends — für Surviva: A Future Ancestral Field Guide, ein Buch, dessen Titel allein schon ein Argument darüber aufstellt, wie Überlebensliteratur im 21. Jahrhundert aussieht. Aracelis Girmay gewann den Poesiepreis für Green Of All Heads, eine Sammlung, die ich seit Wochen bei mir trage auf die Art, wie man gewisse Bücher trägt, weil es sich wie Verlassen anfühlt, sie zuhause zu lassen.
Dann war da Edwidge Danticat, die den PEN/Nabokov Award für ihr Lebenswerk erhielt, überreicht von Marlon James. Es gibt Schriftstellerinnen, deren Karrieren so still wesentlich wirken, dass jede formelle Anerkennung eine gewisse Redundanz trägt — nicht weil die Auszeichnung unverdient wäre, sondern weil das Werk die Frage nach seiner eigenen Notwendigkeit längst beantwortet hat. Danticat hat Jahrzehnte damit verbracht, über Haiti, Diaspora, Erinnerung und das besondere Gewicht zu schreiben, einem Ort zu gehören, den andere nur in der Krise sehen.
Jamaica Kincaid — deren Essays stets das Werk jemandes waren, der nicht aufhören kann, die Welt und sich selbst gleichzeitig zu befragen — erhielt den Essay-Preis für Putting Myself Together: Writing 1974–, eine Sammlung, die mehr als fünf Jahrzehnte ihres Denkens umspannt. Ich begegnete Kincaid erstmals durch Annie John, das nicht ihr gefeiertstes Buch ist, aber einige der präzisesten Sätze über die Fremdheit des Aufwachsens enthält, die ich in irgendeiner Sprache gelesen habe.
Die anderen Preisträger verdienen ihre Würdigung: Peter Beinart für Being Jewish After the Destruction of Gaza; Jared Lemus, der den Debütpreis für Guatemalan Rhapsody gewann; die Übersetzungspreise. In einem anderen Jahr wäre jeder von ihnen die Hauptgeschichte. Dieses Jahr teilen sie die Bühne mit der Frage, die die Zeremonie implizit aufwarf: Was hat sich in zwei Jahren Abwesenheit geändert?
Vielleicht nichts. Vielleicht ist die Institution dauerhafter als die Konflikte um sie herum. Oder vielleicht liegt das wahre Register in der Literatur, die während dieser zwei stillen Jahre geschrieben wurde — der Boykottjahre, als PEN damit ringen musste, wofür es stand.
