Lo que significa haber visto: la nueva poesía de Andrés Neuman
El título anuncia una acción completada. Vengo de ver: no 'estoy mirando' ni 'vi', sino ese extraño tiempo gramatical que sostiene el pasado dentro del presente como un objeto todavía caliente de otras manos. Es un detalle pequeño. Andrés Neuman tiende a hacer que sus títulos trabajen mucho.
Neuman es uno de esos escritores que resisten las categorías cómodas. Nacido en Buenos Aires, criado en Granada, ha escrito novelas, cuentos, ensayos, aforismos y poesía con una fluidez que parece avergonzar los bordes entre formas. Vengo de ver, su nuevo libro, ha sido descrito en El Cultural como poesía que 'transforma la crisis actual en versos, combinando asombro y resistencia'.
En su Pequeño hablante, el lenguaje mismo era el territorio: el niño que aprende a hablar, el poeta que reconsidra qué puede soportar la palabra. Vengo de ver parece extender esa investigación hacia afuera, hacia un mundo cuya visibilidad se ha vuelto simultáneamente abrumadora y sospechosa.
¿Qué significa haber visto? La pregunta pesa especialmente en un momento en que las imágenes circulan más rápido que la comprensión. Neuman, que en El fin de la lectura exploró los límites del lenguaje crítico, trae a este libro la precisión de quien sabe lo fácil que es que el lenguaje se derrumbe bajo su propio peso.
Su Anatomía sensible recorría el cuerpo como si inspeccionara un país interior. Vengo de ver gira hacia afuera, hacia el ruido y el residuo del presente. El 'asombro' que menciona El Cultural no es ingenuidad: es la condición de un escritor que todavía encuentra el mundo sorprendente a pesar de todo, y que sospecha que esa capacidad de sorpresa es en sí misma una forma de resistencia. El título es una acción completada. La lectura no.
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