El blues de Kevin Young, la medida de Dante y el peso de lo que permanece
Existe un tipo particular de atención que exige la poesía. No el escaneo rápido de un artículo de noticias, ni siquiera la concentración sostenida de una novela, sino algo más parecido a la espera — la manera en que uno aguarda a que un sonido termine antes de poder nombrarlo. Night Watch de Kevin Young parece haber sido escrito con esa espera en mente.
Young recibió el Premio Griffin de Poesía 2026 en Toronto el mes pasado, seleccionado entre 461 colecciones presentadas desde 42 países. El premio, dotado con 130.000 dólares canadienses, es considerado el mayor galardón internacional para un único libro de poesía en inglés. Los jueces — Andrea Cote, Luke Hathaway y Major Jackson — describieron la colección como “su volumen más experimental hasta la fecha”, señalando su lenguaje “impregnado de blues e hipnótico” y la forma en que examina “la soledad, el duelo y los legados raciales profundamente estadounidenses”. Lo que más les impresionó fue la transformación que Young hace de la terza rima de Dante en algo que habla desde el Sur de Estados Unidos hacia el mundo. Lo llamaron la cima de su logro artístico.
Me encuentro volviendo a esa frase — profundamente estadounidense — y preguntándome qué significa aplicarla al duelo. Existe una tradición en la poesía americana, que corre desde Walt Whitman a través de Langston Hughes y Gwendolyn Brooks, de tratar el dolor personal como inseparable de la memoria colectiva. El blues — esa forma que Young canaliza — nunca fue simplemente personal. Fue siempre también documental: una manera de registrar lo que las instituciones se negaban a reconocer.
Dante, por su parte, fue un poeta del exilio, de la ciudad que amó y perdió, del más allá como estructura para ajustar cuentas con los vivos. Que Young encuentre en la terza rima un marco para el duelo contemporáneo parece menos un experimento formal y más una honestidad intelectual. El peso muerto de la historia, el movimiento hacia adelante del verso.
En nuestro catálogo, The Weary Blues de Langston Hughes es quizás el registro más duradero de lo que la poesía impregnada de blues puede hacer: sostener el dolor y la música en el mismo aliento, sin resolver ninguno de los dos en consuelo. Y para voces contemporáneas, Where the Unbroken Are Born de Jane Devyn ofrece poemas que permanecen lo suficientemente cerca de lo que es difícil nombrar.
¿Qué significa que el mayor premio de poesía del mundo anglosajón fuera a un libro que escucha a los muertos? Quizás solo que seguimos, después de todo, intentando oírlos.
