En el punto de quiebre: lo que cinco años de censura le han hecho a la literatura queer
Recuerdo cuando llegué a Madrid desde Copenhague, hace casi doce años, y pasé semanas en una librería particular de la calle de las Huertas donde la sección de literatura tenía un pequeño estante sin etiqueta de ficción queer encajado entre los libros de viajes y la poesía. No estaba escondido, exactamente. Pero estaba colocado con una discreción casi apologética, como si los libros hubieran sido puestos allí con la esperanza de que nadie los notara demasiado.
Ese estante ha desaparecido. En su lugar —y en muchas de las mejores librerías— hay secciones enteras. Prominentes, bien iluminadas, organizadas por género y lengua. Había pensado que esto significaba algo estable. Un artículo reciente de Danika Ellis en Book Riot sugiere lo contrario. El titular: «Queer Books and Authors are at a Breaking Point».
Ellis documenta cinco años de censura escalada dirigida contra el contenido LGBTQ — no como una serie de incidentes aislados sino como una campaña coordinada y acumulativa que ha alcanzado todos los niveles del ecosistema editorial. Autores. Agentes. Editoriales. Librerías. La presión no llega como una sola crisis; llega como desgaste. Cada impugnación, cada retirada, cada voto de una junta escolar es manejable por separado. Juntos, constituyen algo más difícil de nombrar y más difícil de resistir.
Los países nórdicos han vivido esta tensión particular de manera diferente. Crecí leyendo a Tove Jansson — cuya relación íntima con la artista Tuulikki Pietilä nunca fue un secreto pero tampoco se convirtió en objeto de controversia pública — y asimilé una idea de la existencia queer como algo sin drama, presente en las historias que amaba sin necesidad de ser anunciado.
Lo que hace que el argumento de Ellis valga la pena es la palabra que elige: breaking. No roto. No amenazado. Breaking — presente continuo, todavía en movimiento. Conversion Therapy Dropout de Timothy Schraeder Rodriguez, un memoir de ocho años dentro de la terapia de conversión evangélica, es el tipo de libro que esta presión está diseñada para hacer invisible. Play Proud de Rob Sanders, un libro infantil que celebra sesenta atletas queer, representa otra categoría — más silenciosa, dirigida a lectores que todavía están formando su sentido de lo que el mundo contiene.
Ambos representan lo que un punto de quiebre significa en la práctica: no la ausencia de libros, sino el agotamiento de las personas que los escriben, los publican, los venden y los defienden. Los libros siguen aquí. La pregunta que queda, después de leer a Ellis, es por cuánto tiempo más la gente que los rodea puede sostener el peso.
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