Diario de un dolor de tarde de domingo

El día empieza con el acostumbrado y rutinario trasiego  de la farmacia, colocando los medicamentos recién llegados en un mundo de cajones y estanterías.  Una caja de paracetamol resbala de las manos de mi  compañera y cae al suelo. “Alguien está pensando en  mí”, dice. La miro con desdén y no puedo evitar replicarle que eso es tan pretencioso como estúpido y que  sólo esconde una realidad: “eres torpe”. Mi compañera  me devuelve una mirada de indignación y suelta un “gilipollas” de camino al lavabo. Sé qué es esto en lo que vivo.  Ese estado que alguien decidió distinguir con una exótica palabra, burnout, y que se me ha comido entero. Vivo  en él y lo impregna todo. Abandonado a una existencia  que no me pertenece e incapaz de transformarla.  Qué caprichosa puede ser la vida cuando esta que, pareciera haberse convertido en tediosa rutina, de repente  pide que te vuelvas a reinventar; a revisar lo que uno  pudo ser, o fue, y a curar las heridas de lo que ahora es,  mientras te suelta una buena bocanada de culpa.  Con un discurso mordaz y burlón, diario de un dolor de tarde de domingo no es más que una pretendida  excusa, una crónica petarda que acompaña el proceso  de hilvanar una nueva existencia. Este, es el diario de un  dolor latente; que consiguió adormecerse, contenido, y  que ahora vuelve a recuperar todas esas tardes de domingo en las que quiso desaparecer.