Final de la etapa guevarista

Historia, con hache H mayúscula o caja alta fue en el principio, y a partir de la siesta de aquella inolvidable jornada, lo que anunciaba el llanto de rabia y de tristeza de mi madre. Era la primera vez que la veía llorar tan afligida por un suceso extraño a nuestra familia. Interrumpida por sollozos e hipidos, apremiada por lo que debió ser mi expresión de espanto, resumió el motivo de su amargura: –Los aviones de la Marina bombardearon la Plaza de Mayo que estaba llena de gente. Una de las bombas que lanzaron cayó sobre un trolebús con un grupo de colegiales que iban a la escuela, todos los pasajeros murieron, niños y adultos. Yo había conocido la muerte en la historia con “h” minúscula dos años antes, cuando a los cinco de mi edad falleció mi abuela paterna. Un duro golpe, una gran tristeza, pero íntima, en familia, sin estruendo alguno. En la siesta del 16 de junio de 1955, a los siete años y medio de mi nacimiento me enteré de la muerte en la Historia, superlativa, despiadada y para colmo de males, tormentosa y pública, como no suele serlo en la historia con h minúscula de cada cual, donde siempre va de la mano de la enfermedad y la vejez, discreta, circunspecta, respetuosa.