Hijas de la depresión neoliberal

Una habitación ensombrecida muda expulsiva; hasta los rayos de sol son rechazados. En la cama está él tieso inmóvil. Con los ojos fijos mirando el techo y con las manos cruzadas a la altura del pecho sosteniendo un crucifijo plateado. No emite palabra ni siquiera parpadea respira lento y un hilito de agua cae por el costado de los ojos grises. En la mesa de luz hay una radio el cenicero los tres atados de Particulares y una estampita de la Virgen de Luján. El miedo latente. Celeste tiene miedo de prender la luz de esa habitación. Odia tener que preguntarle si se levanta para ir a almorzar. Hay un certeza entre tanta incertidumbre: la respuesta. No importa cuál de las tres hijas intente convencerlo Carlos prefiere quedarse en el lado izquierdo de la cama matrimonial. Las tres comparten esa tensión en el cuerpo al apretar la perilla de la luz y esa distensión al comprobar que por lo menos sigue así.