Kommissar Jörgensen und Klaus der Dealer: Hamburg Krimi

Die Reeperbahn vibrierte in einem monotonen Rhythmus – ein pulsierendes Lebenszeichen im Herzen der Hamburger Nacht. Neonlichter flackerten, beleuchteten die feuchten Straßen und schickten die Schatten der Vergangenheit in die alcali-haltigen Kellerräume der angrenzenden St. Pauli-Geschäfte. Hier war der Ort, wo das Dunkle und das Glitzernde in einem verzweifelten Tango verschmolzen und ihre ganz eigenen Geschichten schrieben. Es war Freitagabend, und die Luft war erfüllt von einer Mischung aus Alkohol, Parfüm und dem süßlichen Geruch von Cannabis. Auf den Straßenecken standen Gestalten, die in der Dämmerung wie Gespenster wirkten. nahe der Herbertstraße, wo die Prostituierten in den Aufgängen warteten und die Dunkelheit selbst solche Begegnungen noch geheimnisvoller machte. Zwei Briketts, die sich Lars und Murat nannten, hatten sich in der Nähe der Davidwache versammelt. Beide waren noch jung, nicht älter als 24 Jahre, und bereits tief in die kleinen Machenschaften verwickelt, die den Kiez durchzogen. Lars steckte seine Hände in die Taschen seiner abgewetzten Jeansjacke, während Murat mit den Fingern einen fast leeren Beutel Drogen durchsuchte. "Ey, Digga, wo bleibt der?", fragte Lars. "Klaus sollte vor einer Stunde hier sein!"