Un pulso herido

“Porque yo no soy un hombre, ni un poeta, ni una hoja/pero sí un pulso herido que sonda las cosas del otro lado”. Leda Schiavo evocó estos versos de Federico García Lorca en Poeta en Nueva York para titular esta antología de sus poemas, poemas donde se funden su sensibilidad de herida abierta con su sarcasmo. También quiso elegir algunas de mis pinturas, que suelen gustarle, a modo de ilustración de algunos poemas. Esas pinturas no nacieron como ilustraciones. Busco el lazo secreto que, sin embargo, las une con los poemas: tal vez resida en la espera de algo que debiera sobrevenir, en una búsqueda que alcanza el vacío y vuelve a empezar, en algunas evocaciones melancólicas. Lo cierto es que proyectar este libro fue la culminación de una amistad que se remonta a un tiempo lejano, cuando yo era estudiante y ella una egresada reciente. M.V. Temporal Los días recelan de seguirse unos a otros. El lunes sigue siendo lunes para no acabar en martes. El reloj se queda quieto haciéndose el distraído Y la tarde se muerde la cola para frenar la noche. Están conmigo. Saben. Colaboran. Cuando llega tu sombra intempestiva nos vamos por la tangente Y naufragamos de muerte natural.