A autora que caminhou para superar o luto perde agora seu marido: sobre Cheryl Strayed e o peso da perda
Cheryl Strayed já escreveu sua saída pelo luto uma vez. Em Wild, transformou a morte da mãe em um dos memórias mais lidas dos últimos vinte anos: um livro sobre caminhar sozinha pela Pacific Crest Trail, sobre o corpo como forma de conhecimento, sobre se é possível ultrapassar as coisas que nos quebraram.
Na semana passada, Strayed anunciou no Instagram que seu marido, o documentarista Brian Lindstrom, havia morrido. Ele tinha 65 anos. Morreu de Parálisia Supranuclear Progressiva. Ela escreveu que ele morreu «do jeito que viveu—com gentileza e coragem, graça e gratidão pela sua bela vida.» Que sua família estava «completamente devastada.» E que buscaríamos «a beleza que Brian sabia que estava lá.»
Lindstrom não era amplamente famoso fora dos círculos documentais. Seus filmes—Kicking, sobre recuperação de dependência; Alien Boy, sobre um homem com esquizofrenia que morreu sob custódia policial; Lost Angel, sobre a cantora Judee Sill—eram o trabalho de alguém que olhava cuidadosamente para pessoas que a cultura tende a ignorar.
Há algo quase insuportável nos escritores que perdem as pessoas que amam. Não porque escritores sofram mais do que os outros, mas porque são extraordinariamente conscientes do problema da linguagem: que não há palavras adequadas para isso, e ainda assim aqui estamos, buscando palavras mesmo assim. Strayed escreverá sobre isso, algum dia. Ou não. É sua prerrogativa. Brian Lindstrom, que descanse com a gentileza e a graça que carregou pela vida.
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