Edith Eger (1927–2026): a bailarina que escolheu sanar

A primeira vez que li Edith Eger foi num aeroporto, entre voos, naquele limbo particular de luz branca e café amargo. Acabei a chorar sem dar conta — lágrimas lentas, sem drama, o tipo que se sente no peito antes dos olhos. Edith Eger morreu aos 98 anos. Era a bailarina de Auschwitz. Aos dezasseis anos, dançou para Josef Mengele no campo de extermínio enquanto os seus pais eram enviados para as câmaras de gás nesse mesmo dia. Era também a psicóloga que demorou décadas a conseguir falar do que viveu e que, quando finalmente o fez, construiu uma obra que transformou a vida de milhões de pessoas. Nasceu a 29 de janeiro de 1927 em Kassa, na Hungria do período entre guerras. Sonhava tornar-se bailarina olímpica. Em maio de 1944, os nazis deportaram a sua família para Auschwitz. Os seus pais foram assassinados à chegada. Ela sobreviveu à Marcha da Morte, à libertação pelo exército americano e à emigração para os Estados Unidos. Formou-se como psicóloga clínica em San Diego e dedicou o resto da sua longa vida a ajudar pessoas com trauma grave. Não publicou o seu primeiro livro até aos noventa anos: The Choice (2017), publicado em muitas edições como A Bailarina de Auschwitz. O livro abalou-me de uma forma inesperada. Não é uma história de vitimismo nem de superação com moral fácil. É um livro sobre a liberdade interior — sobre a diferença entre o que o mundo nos pode fazer e o que nós fazemos com isso. Eger escreveu que a prisão mais difícil de escapar não é Auschwitz mas a que construímos na nossa própria mente. Ressoa com Viktor Frankl — com quem estudou e que conheceu pessoalmente — mas tem o seu próprio sabor: mais visceral, mais ligado ao corpo que dança e sobrevive. O mundo judaico da Europa Central que conheceu em criança, antes de a guerra o destruir para sempre, vive também no romance monumental de Isaac Bashevis Singer, A Família Moskat, esse retrato de Varsóvia judaica ao longo de gerações. Ler Singer e Eger juntos é perceber algo sobre o que se perde quando uma cultura é destruída — e o que permanece quando alguém decide não esquecer. Morreu aos 98 anos com uma vida que pareceu várias vidas condensadas numa só. Deixou também The Gift (2020) e um legado que continuará a chegar a leitores que ainda não sabem que precisam dele — como me aconteceu a mim, naquele aeroporto. O mundo perdeu uma voz que soube dançar quando o mundo lhe pedia que desaparecesse. Que escolheu, quando finalmente pôde, falar.