Iowa vence a batalha judicial pelos livros banidos. Os títulos visados dizem tudo.
Ray Bradbury terminou o primeiro rascunho do que viria a ser Fahrenheit 451 em nove dias, numa máquina de escrever alugada no porão da Biblioteca Powell da UCLA, a dez cêntimos por meia hora. Gastou 9,80 dólares para escrever um romance sobre uma sociedade que queima livros. O Senate File 496 do Iowa — que o Tribunal de Apelações do Oitavo Circuito declarou esta semana poder ser integralmente aplicado — adotou uma abordagem mais burocrática do mesmo problema.
A decisão de 7 de abril anulou duas liminares que tinham bloqueado a lei. O Senate File 496 proíbe livros com conteúdo sexual nas bibliotecas escolares para alunos até ao sexto ano e obriga os professores a informar os pais quando um aluno pede para ser tratado com um nome ou pronome diferente. A ACLU, a Penguin Random House, o Authors Guild e outros quatro grandes editores contestaram-na — e tinham ganho em primeira instância. O tribunal superior discordou. O combate, como afirmou o assessor jurídico da PRH, continua.
Existe uma tradição venerável na cultura americana — e fastidiosa — de redescobrir a cada geração que certos livros são perigosos. Os perigos mudam: degeneração moral, comunismo, satanismo, agora a identidade. O que distingue esta lei é a sua dupla dimensão: restrição de conteúdos na biblioteca por um lado e notificação obrigatória aos pais sobre a identidade expressa pelo aluno por outro. George Orwell, que sabia bastante sobre o controlo estatal da linguagem, escreveu 1984; é invocado com tanta frequência no discurso político que perdeu quase toda a sua força de choque. Quem o cita raramente é tão literal.
Os livros retirados com maior urgência nestas campanhas nunca são O Morro dos Ventos Uivantes, as novelas de Updike ou a poesia de Walt Whitman. São invariavelmente os que retratam vidas queer, identidades em trânsito ou a sexualidade com algum grau de nuance. O padrão revela o que está realmente a ser protegido, e de quem.
Aldous Huxley imaginou, em Admirável Mundo Novo, uma sociedade que não precisava queimar livros para os tornar irrelevantes — bastava manter os cidadãos demasiado satisfeitos para os lerem. Iowa é menos subtil do que a distopia de Huxley, e consideravelmente mais confiante de que sabe o que as crianças não devem ler.
Pergunta-se, com ociosidade, se alguém se lembrou de perguntar a elas.
