Duas Américas, dois livros, uma indústria que não sabe dizer não
Ted Cruz está escrevendo uma biografia de Clarence Thomas. Tim Walz, ex-governador de Minnesota e candidato democrata à vice-presidência no ano passado, está escrevendo um livro de memórias sobre a resistência do seu estado às políticas federais de imigração. Esses dois fatos não têm nada em comum, exceto que, eventualmente, dividirão uma prateleira.
O livro de memórias políticas é, a esta altura, um gênero tão saturado que mal se qualifica como literatura. É mais precisamente uma extensão da campanha eleitoral por outros meios: uma forma de moldar legados, explicar escolhas, ajustar contas e lembrar aos eleitores que ainda se existe.
O que é interessante no caso Cruz-Thomas é a ambição biográfica. Cruz não se posiciona como memorialista, mas como cronista. A grande biografia requer algo próximo à empatia, que não é sempre a primeira qualidade associada a um senador do Texas.
A abordagem de Walz é mais simples e talvez mais honesta: é um homem que governou em meio ao conflito e quer se explicar. As memórias políticas que surgem da derrota tendem a ser mais interessantes do que as que emergem do triunfo.
Inevitavelmente, pensa-se nos livros que sobreviveram à categoria. Os sonhos do meu pai de Barack Obama — escrito antes de ser presidente, quando não tinha nada a vender — permanece único entre as memórias políticas modernas precisamente porque não foi escrito por um político, mas por alguém que acabou se tornando um.
A questão real não é se a biografia de Cruz ou as memórias de Walz serão boas. É o que significa que a indústria editorial americana continue a oferecer adiantamentos a pessoas cuja principal qualificação é ter disputado algum cargo. Talvez isso seja, à sua maneira, uma forma de democracia. Ou talvez, como Dickens poderia ter observado, seja simplesmente comércio com melhor design de capa.
